Comprueba otra vez que lleva lo necesario: el pasaporte, la biodramina para el mareo, el termo del café con leche con un chorrito de aguardiente que le habrá echado Mamá, el cargador del móvil y el navegador gps, las bolsas de plástico y los guantes desechables por si a algún reno le da por hacer sus cositas en mitad de un tejado (últimamente traen a Laponia más multas que cartas), la documentación del trineo…
Un rostro arrugado como una pasa asoma por la puerta entreabierta.
—Todo listo, boss.
—¿Las cadenas para la nieve también?
Es Krampus, el viejo duende jefe, que asiente («ipso facto, boss») y desaparece.
El cuco da la hora desde su casita en los Alpes. Al incorporarse, ¡uf!, nota un crujido en la espalda. Piensa en todas las chimeneas que va a tener que subir y bajar durante horas…, en el hollín y la mugre. «Estoy muy viejo para estas mierdas», suspira Papá Noel, frotándose los riñones. El año que viene lo manda todo por Amazon.
Y se va a Benidorm.
